¿Todo este tiempo es para mí?

“-Todo el mundo habla mal de ti, eso habla muy bien de ti. No mires al cielo que  siempre es  lo mismo. Eres macho beta esperando su momento.

-Mirad hacia los lados y amos”.

“-Pobres los ilusos, te has movido dormido, te separabas de mí como piel quemada te has caído. Buscas tus gafas queriendo confirmar una obviedad, que todo puede ser perfecto pero acabara… como todo lo que tiene esa posibilidad”

-“Antes que entre el sol y nos convierta en vapor.

 Y se nos seque la boca de repente al contacto con nuestra suerte: quiero declarar la guerra a la realidad. Y vivir en tus sueños siempre”.

Lo mejor siempre se borra, lo bueno se vuela con facilidad, se agota fácilmente, se olvida, se evapora; Es un espejismo que nos venda los ojos, por eso no logramos controlar los instintos, no logro tragarme los filos que me delatan el delito goteante, paciente y evidente: ¿esos corrientazos que salpican tanta mierda? ¿Hoy en día quién ama es un valiente o un ingenuo? Seguramente un loco verdadero.

No se atreven a pasar, se duermen encubando en zonas de confort, el miedo nos controla como marionetas de los hilos: -No puedo parar de temblar, es más que frio, es más que miedo, es más que un mero capricho, es como reventarse a pedazos por dentro, cada paso es una mina, cada esquina un mojón, cada verso a la basura y otro rayón al corazón. “TODO LO HERMOSO ES HORRIBLE / TODO LO HORRIBLE ES HERMOSO”

“.¿Qué otra cosa hacemos los habitantes de este sanguinario planeta que jugar a matar el tiempo, mientras el tiempo hace exactamente lo propio, resultando además  siempre como el único triunfador y a la vez salvador? El retrato veraz de nuestra existencia que siempre se pierde sin importar las ganancias, la fama, los logros y el éxito. El talento. Al final del camino solo nos espera un cadáver trasquilado por la dureza del camino, una tumba abierta para engordar lo único que es ciertamente nuestro, nuestros gusanos, y la odiosa presencia de los parientes que nunca quisieron y los amigos que nos envidiaron, analiza  a fondo la materia sucia de la vida, sin teorizar ni filosofar, sin la necesidad de la agresión del pensamiento”. Siempre es simple al observar, pensar, escribir, contar, callar y aguantar.

Revelándose  la vida como un mal viaje, un mal experimentado por los humanos idiotizados ante al paso enajenante de la rutina y de sus demonios disfrazados de progreso, moral y superstición. Nuestro paso por la tierra -dice:- “es una cruel comedia de errores que se alimentan con la llegada de millones de nuevos seres de la tierra, estos luego se convertirán en machos y reinas hembras de una nauseabunda civilización sometida por los coños, los jefes, los falos, los culos que apenas satisfacen el poder de los que ambicionan poder. El único que será eterno y feliz es el dinero, el dios de nuestro mundo.”

 

  • ¡Estoy acabado!
  • ¿Estás acabo?
  • Pues me siento como si lo estuviera.
  • ¿Cuánta ingenuidad?
  • ¿No es mejor molerse a golpes?
  • Sólo tienes que volver a comenzar: Rezar-cir / Zurcir / Remendar / Re-matar y continuar
  • “Hacerse a la mar significo cambiar el elemento de la vida, tocar lo firme por lo fluido, lo cierto por lo incierto, conquistar distancia y extensión. =CONSTRUIR INPERMANENCIA”.
  • ¿Contigo?
  • ¡Estas atorado!
  • No tengo la llave… me tienen aquí encerrado. Hoy también me escapé.
  • ¿Tu si me quieres verdad?
  • Claro que te quiero. No, ya no te quiero. Nunca fue así, lo supe desde el principio solo me quise curtir.
  • Abrázame. Por favor, abrázame.
  • Ven aquí, ya… ya…
  • ¿Qué les pasa están enfermos?
  • ¿Qué te crees escritorcito de medio pelo? ¡NO ERES EL ÚNICO! ERES UN CUENTO TRASNOCHADO.
  • Estaba a gusto con cualquiera que deseara su cuerpo no le daba tanta importancia…
  • ¡Cínico de mierda! si fueras capaz de amar a alguien entonces si te importaría. Tu no sabes de lo que hablo…
  • -Muy fácil. ¡Qué fácil! : Llamarse cariñito el uno al otro, enmarcar las fotografías de un presente que al parpadear es ceniza. ¿Para qué quieres esa persona maravillosa?:

Para enseñarla en las cenas con tus amigos…? Ahora debo asumir las consecuencias, nadie me infecto: Soy el virus.

  • ¿Eso es el amor escritorcito? Qué pena de me das. ¿La máquina seductora no se puede callar?
  • ¿ no deja de engranar?
  • Te acuerdas? “Nada de lo que encontramos nos satisface, solo resiste unos instantes y se va…” Bravo! Esa frase es tuya ¿te acuerdas? ¡Hipócrita! – Q u é   a s c o  m e  d a s. . .
  • ¡Entonces de que se trata la vida! Explícamelo. Yo no tengo la más puta idea.
  • Haz lo que quieras tus problemas y rayes ya no me interesan.
  • Claro si, lo sé yo nací en una historia que no le interesa a nadie. Sólo a los pájaros así los deteste, por eso apenas puedo quisiera volar, pero mis pies son de plomo y mis alas son manos frágiles y temblorosas: practican y practican pero no logran crear.
  • Pobrecito… Qué romántico. ¡YA LARGATE!
  • ¡Qué lástima que único amigo haya cambiado tanto!
  •  ¿Porque que soy como soy?

 

  •      No tienes otra manera que esa innata que brota sin querer.
  •      Debería sentirse culpable! ¡Qué se vaya a la mierda! A nadie le hace daño un poco menos de sexo.
  • Con Carlos era todo muy raro, se excitaba pero era como si no sintiera placer. Decía que eyacular era como sonarse la nariz. Lo ensuciaba todo. Su estúpida mente siempre estaba en otra parte vivía encerrado en sus preguntas como en una caja. Aunque nunca pudo  reconocer que había días, muchos en que estaba tan pendiente de mí, que era tan sensible. Un excelente amante en el aspecto sentimental pero todo un fracaso en el práctico.
  • ¡que lastima!.
  •  Pendejos en busca del tiempo perdido. Un prólogo eterno que devela las nueva castración masculina, la responsabilidad de la vida.
  • ¡Lo borraste todo!
  • “!Ya sé qué soy como una gonorrea, que pico y don comezón!” ¿Pero valió la pena?
  • No.
  • ¿A qué le tienes miedo?
  • A ti
  • ¿Por qué?
  •  ¡Porque te conozco mi amor!
  • “Nada de lo que encontramos nos satisface, solo resiste unos instantes y se va…”

 

Cisne de primavera

 

También en primavera mueren los cisnes

y allí flotaba

muerto un domingo

girando de lado

en la corriente

y fui hasta la rotonda

y distinguí

dioses en carros,

perros, mujeres

que gritaban

y la muerte

se me precipitó garganta abajo,

como un ratón,

y oír llegar gente

con sus cestas de merienda

y sus risas.

Y me sentí culpable

por el cisne,

como si la muerte

fuese alfo vergonzoso

y me alejé

como un idiota,

y les deje

mi hermoso cisne.

 

 

Arrinconado

“Bueno, ellos ya decían que llegaría

esto: viejo, perdido el talento, titubeando con

las palabras.

Escuchando pisadas

sordas, me vuelo,

miro detrás de mí…

A un perro viejo.

Demasiado pronto.

Ahoraellos están sentados hablando de mi

“sí, le ha ocurrido, está acabado… es una pena”

“nunca fue gran cosa, ¿verdad?”

“bueno…no, pero ahora..?”

Ahora están celebrando mi defunción

en tabernas que yo ya no frecuento.

 

Ahora

yo bebo solo

dentro de esta máquina defectuosa

mientras las sombras cobran

formas

peleo en lenta retirada

ahora

la promesa que fui

mengua

mengua

ahora

enciendo otros cigarrillos

me sirvo otras copas

ha sido una hermosa

pelea

y aún lo es.”

“¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?” 

 

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

 

Charles Bukowski.

 

FUENTES:

  1. http://solobukowski.blogspot.com

 

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